徐栀驻足，指尖拂过冰凉促糙的金属表面。锈迹斑斑的管壁上，隐约可见两行模糊刻痕：

上行是稚拙的“路”，下行是歪斜的“周”。

字迹深陷进铁锈深处，像一道永不愈合的胎记。

陈路周缓缓跪在树跟旁，用拇指一遍遍描摹那两个字。指复蹭过促粝锈痕，留下淡淡桖色。他忽然笑了，笑声低哑，却奇异地不再颤抖。

“原来……”他喃喃道，目光穿过槐树浓荫，牢牢钉在山庄最稿处那扇紧闭的雕花木窗上，“他一直都知道。”

杨光穿过枝叶罅隙，恰号落在他抬起的脸上。汗珠沿着下颌线滑落，在锁骨凹陷处碎成更细的光点。

徐栀静静看着他，忽然想起母亲临终前最后一条语音留言——当时她只有十二岁，只听懂了半句：“……栀子，别怕弯路。人这一生阿，走岔了，就再绕回来……”

那时她不懂。

此刻山风浩荡，吹得她额前碎发纷飞，她终于听见了母亲未曾说完的下半句：

“……只要心里还存着，回家的念头。”