锈迹斑斑，刃口卷曲。
他掂了掂重量，很轻。
轻得像一根枯枝。
可当他握紧它时，掌心那道螺旋纹，忽然亮起一点微光。
不是攻击。
不是防御。
是……确认。
确认这截铁，是真实的。
确认这风，是真实的。
确认这痛，是真实的。
确认——
他还活着。
而且，终于……开始属于自己。
他站起身。
双腿有些发软，但站得很直。
他拖着撬棍，一步步走向车骸堆。
每一步，脚下都响起轻微的“咔嚓”声。
不是踩碎锈渣。
是……踩碎自己过去三十年，所有被母树写下的、不容置疑的“定理”。
走到第一辆翻覆的货车旁。
他停下。
抬头。
货箱侧壁，用喷漆潦草地写着一行字，已被雨水冲刷得模糊不清：
【前方3公里：青藤镇废墟】
藤根盯着那行字。
看了很久。
然后，他抬起手中的撬棍。
不是砸。
不是撬。
是……一笔一划，用撬棍的尖端，在锈蚀的铁皮上，重新描摹。
描得极慢。
每一笔，都带着新生的颤抖。
可笔画，异常清晰。
【前方3公里：青藤镇】
没有“废墟”。
只有……青藤镇。
他放下撬棍。
转身。
面向来路。
泥沼已彻底平静，水面如镜，倒映着铅灰色的天空。
天空之上，不知何时，裂开一道极细的缝隙。
一缕阳光，正从那缝隙里，笔直地……刺下来。
不炽热。
不刺眼。

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