只将他按在母树主根上，让他听。
听了一整夜。
听见的不是心跳，不是脉搏，不是汁液奔涌的潮音。
是……咕咕声。
低频，沉闷，隔着千年树皮传来，像地核深处某种巨大生物的胃囊，在规律地收缩、排气、翻搅。
那时他以为是幻听。
现在他明白了。
那不是幻听。
那是……锚点。
是母树对“不可言说之物”的原始敬畏，刻进血脉的底层警报。
而此刻，这警报，正在他脑子里……应答。
“你……不是人。”藤根喉咙里挤出嘶哑气音，不是质问，是陈述，带着一种濒临崩溃的顿悟，“你是……‘回响’。”
话音未落。
“啪。”
一声脆响。
不是来自外界。
是他左耳耳垂上，那枚用百年藤芯鞣制的褐色耳钉，毫无征兆地……炸开了。
没有火光，没有冲击波。
只是无声地崩解成十七粒比芝麻还小的褐色碎屑，悬浮在空气中，微微震颤，如同十七只微型蜂群，在等待指令。
紧接着——
右耳耳钉，炸。
眉心旧疤，裂。
左手无名指第二指节——那处曾被毒藤反噬、愈合后留下淡青色螺旋纹的地方，皮肤寸寸龟裂，裂纹里渗出的不是血，而是……灰白色的絮状菌丝。
它们一离开皮肤，便迎风疯长，眨眼间织成一张蛛网般的薄纱，轻飘飘罩向藤根自己的脸。
他想抬手撕开。
可手臂刚动，五指指尖同时爆开微不可察的“噗”声。
指甲盖掀飞。
十片指甲下，钻出十株细若毫毛的嫩芽。
芽尖泛着惨绿，顶端一点猩红，像十滴凝固的、尚未冷却的血。
藤根终于发出第一声真正意义上的尖叫。
不是因为疼。
是因为……失控。
他这一生，从被母树选中、植入第一缕共生藤种开始，就从未失去过对“植物”的绝对

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