条利落的小臂，“她不是鱼饵，是钓竿。你把她捧成云霄第一个‘官方认证粉丝’，等于给所有还在观望的人递了把梯子——爬上来，就能看见咱们俱乐部大门上的匾额写着什么。”
林飞没接话，只是低头看着手中烟盒。2005年的烫金字在台灯下泛着哑光，像蒙尘的旧勋章。
酥酒却没停，声音压得更低，带着一种近乎冷酷的笃定：“而且城哥，你漏算了一件事。”
林飞抬眼。
“你送她的不是一部手机。”酥酒盯着他，瞳孔在幽光里收缩成两粒墨点，“你送的是‘时间锚点’。”
林飞呼吸微滞。
“2005年的梦幻西游，2012年的iPhone，2022年还在用的老式刻字工艺……”酥酒掰着手指，语速平稳，“三重时间切片，被你硬生生焊死在同一块金属壳里。以后但凡有人看到那部手机，就会想起——哦，原来云霄俱乐部，是从那个年代活过来的。”
他忽然停住，歪头笑了笑：“说白了，你不是在卖手机，是在卖‘重生’。”
浴室镜面蒙着薄雾，林飞用指尖抹开一小片清明。镜中映出他湿漉漉的额发、微红的眼角，还有脖颈处一道极淡的旧疤——那是2005年夏天，他在网吧通宵调试服务器时，被突然跳闸的UPS电涌灼伤的。疤早已平复，只剩一条几乎看不见的浅痕，可每次低头，它就在衬衫领口若隐若现。
他没擦干脸，任水珠沿着下颌线往下淌，在锁骨凹陷处聚成一小汪，又倏然滑进浴袍领口。
手机在玄关柜上震动起来。
不是铃声，是那种老式诺基亚式的、固执而沉闷的嗡鸣。林飞记得这声音——他给酥酒配的备用机，唯一没换智能机的那部，存着所有不能联网的核心数据备份。
他走过去，拿起手机。屏幕亮起，只有一行未署名的短信：
【服务器日志异常。GM后台检测到非授权IP在凌晨2:17:04访问过‘长安城驿站’NPC数据表。操作记录已清除，但缓存残留。建议：立刻核查‘跨服通讯协议’补丁包签名。】
林飞盯着那行字，足足看了十五秒。然后他拇指按住键盘，删掉所有预设回复，只留下两个字：
【收到。】
发送。
他转身，发现酥酒不

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